Ein einzelnes Blatt, bedeckt mit den geschwungenen Notenlinien und sorgfältigen Notationen einer musikalischen Partitur, zieht die Aufmerksamkeit des Betrachters mit seiner direkten Schlichtheit auf sich. Der Titel Lügen, Notenblatt.—fett eingetragen—suggeriert sofort, dass Musik und Täuschung hier miteinander verwoben sind, und lädt uns ein, uns zu fragen, ob die Noten selbst ehrlich sind oder Teil einer Aufführung, die so viel verbirgt, wie sie offenbart. Die Seite schwebt vor einem hellen Hintergrund, ihre Ränder werfen sanfte Schatten, sodass die Komposition sowohl präzise als auch seltsam theatralisch wirkt, als wäre sie im Akt des Lesens oder Schreibens gefangen.

Die handschriftlichen Markierungen, mit ihrem absichtlichen Abstand und sorgfältigen Platzierung, ziehen das Auge in den Rhythmus der Partitur, während die Leere um sie herum das Gefühl von Isolation und Prüfung verstärkt. Dies ist nicht nur ein Dokument, sondern eine Bühne für Fragen—was wird notiert und für wen? In der späten neunzehnten Jahrhundert geschaffen, steht dieses Werk an der Schnittstelle von Musik, Druckkultur und bildender Kunst, einer Zeit, in der Künstler wie Henri-Gabriel Ibels mit den Grenzen zwischen Bild und Text experimentierten. Die 1890er Jahre in Frankreich erlebten ein Aufblühen von illustrierten Partituren, Plakaten und satirischen Drucken, die oft für die Kabaretts und literarischen Kreise von Montmartre produziert wurden.

Obwohl wenig über diese spezielle Seite aufgezeichnet ist, erinnert uns ihr Überleben—dokumentiert als 2021 fotografiert und in einer Privatsammlung gehalten—daran, wie solche Objekte einst unter Künstlern, Musikern und Sammlern zirkulierten und die Grenzen zwischen den Kunstformen verwischten. Heute lädt uns der rätselhafte Titel der Partitur und ihre sorgfältige Ausführung ein, erneut hinzusehen, zwischen den Zeilen zu lesen und die Musik der Täuschung, die sie verspricht, vorzustellen.