Una donna giace ripiegata su se stessa, il braccio a proteggere il viso, come se il mondo si fosse fermato solo per la sua breve resa al sonno. Le linee qui sono inquietanti, vive—Auguste Lepère costruisce la scena con un turbine di tratteggi incrociati, l'oscurità dietro la sua testa che preme in avanti, il cuscino e la manica resi con pochi rapidi e sicuri colpi di penna. L'occhio è attratto prima dal groviglio dei suoi capelli e dal delicato volant al polso, poi dalla morbida curva della sua guancia, mezza nascosta.

Non c'è uno sfondo che la ancorerà, solo la suggestione di tessuto e ombra, così tutto il peso del momento ricade sulla quieta vulnerabilità della figura. La palette è del colore della carta vecchia e dell'inchiostro, e l'atmosfera è di un riposo privato e indifeso. Creata nel 1892, quest'opera appartiene a un periodo in cui artisti come Lepère esploravano l'intimità della vita quotidiana, spesso attraverso la stampa—un mezzo apprezzato per la sua immediatezza e il suo raggio d'azione oltre l'élite della galleria. Alla fine del XIX secolo in Francia, tali immagini potrebbero essere state collezionate dalla crescente classe media, desiderosa di scene che riflettessero i propri mondi domestici.

La National Gallery of Art possiede ora questo pezzo, una testimonianza della fascinazione dell'epoca nel catturare momenti fugaci e non posati. La storia ha lasciato poche tracce di questa particolare donna o della sua storia, ma l'immagine ci invita a soffermarci, a testimoniare un raro intervallo di pace.