La première chose qui attire l'œil dans Et pourtant le jour vient est le regard tourné vers le bas de la femme ; son profil est dessiné en lignes nettes et graphiques, mais adouci par le tourbillon de fleurs qui tombent de ses bras. Sa pose est sculpturale, presque figée, comme si elle était prise dans un moment de réflexion ou de résignation. L'arrière-plan, un portique classique stylisé rendu en blocs d'ocre et de marron, l'encadre comme un souvenir d'une grandeur perdue.

Les fleurs, tant dans ses cheveux que cascade à ses côtés, semblent signaler à la fois la célébration et le deuil, leurs contours irréguliers résonnant avec la tension de sa posture. Chaque détail, des ombres angulaires aux délicates bagues sur ses doigts, attire le spectateur dans un monde suspendu entre le drame et l'immobilité, une narration silencieuse attendant d'être lue dans son expression. Cette affiche, créée par Hans Rudi Erdt vers 1918, appartient à l'âge d'or de la graphie cinématographique allemande, lorsque le cinéma était encore un art jeune et que les affiches en étaient les hérauts les plus audacieux. De telles œuvres étaient commandées pour capter l'attention des passants et distiller l'essence d'un film en une seule image inoubliable.

Erdt, connu pour son approche innovante de la publicité, canalise l'esprit de l'époque, où les courbes de l'Art Nouveau rencontraient la géométrie émergente du modernisme. Préservée aujourd'hui au Museum für Kunst und Gewerbe Hamburg, cette pièce est un rare survivant d'une époque où les affiches étaient plus susceptibles d'être recouvertes que sauvegardées, et sa présence nous invite à imaginer les rues et les publics disparus qui appelaient autrefois au cinéma. La posture silencieuse de la femme nous invite encore à nous demander quelle histoire se cache derrière ses yeux, une invitation à rester un peu plus longtemps.