Un faisceau d'obscurité traverse la composition, divisant le propre portrait de l'artiste en deux, un geste aussi délibéré qu'inquiétant. Dans Autoportrait, tête inclinée, Théophile Alexandre Steinlen émerge d'une dense obscurité veloutée, la tête inclinée, le blanc éclatant de son col et l'éclat de sa moustache capturant la peu de lumière qu'il y a. Le regard est de côté, méfiant, comme si l'artiste était pris entre l'auto-examen et le retrait.

En bas, une main fantomatique émerge, à moitié formée, ses doigts se courbant vers le haut comme s'ils cherchaient quelque chose juste hors du cadre. La division à travers le papier n'est pas un simple accident : c'est une barrière, un horizon, une ligne de séparation entre la pensée et le geste, l'esprit et le corps. Cette œuvre appartient au début du XXe siècle, une période où les artistes à travers l'Europe réinventaient les possibilités de l'autoportrait. À Paris, où Steinlen a vécu et travaillé, l'autoportrait n'était pas seulement un enregistrement, mais une déclaration—un moyen d'explorer l'identité dans un monde bouleversé par la modernité.

La texture granuleuse du fusain et la qualité inachevée de la main parlent de la fascination de l'époque pour le processus et la profondeur psychologique. Datée de 1905 et actuellement conservée à la Bibliothèque nationale de France, cette pièce provient d'une époque où des artistes comme Steinlen—mieux connu pour ses scènes de rue animées et ses affiches—se sont tournés vers l'intérieur, utilisant l'autoportrait pour cartographier les frontières changeantes du soi. Plus vous restez longtemps, plus l'obscurité semble pulser avec des questions qui n'ont pas de réponse facile.