Kein Bild in der mexikanischen Druckgrafik ist so schnell zum Lachen und so scharf in seinem Biss wie die Calavera—ein Skelett, ja, aber niemals nur ein Leichnam. Hier, in Calaveras des Präsidialstuhls, erwacht die zentrale Figur mit einem breitkrempigen Hut und einem Grinsen, das alles andere als entspannt ist. Das Skelett schreitet voran, umgeben von einem Aufruhr anderer animierter Calaveras, ihre Gesten wild, ihre Gesichter in einem Tanz zwischen Spott und Bedrohung gefangen.

Schädel liegen verstreut auf dem Boden, eine Erinnerung daran, dass Macht, trotz all ihrer Verzierungen, im gleichen knochenweißen Anonym endet. Die geätzten Linien vibrieren vor Energie, ziehen den Blick des Betrachters ins Zentrum und dann nach außen, wo kleinere Vignetten—Flaschen, Münzen und weitere Schädel—das Spektakel rahmen und auf die Versuchungen und Torheiten hinweisen, die mit Autorität einhergehen. Die Welt, die diesen Druck hervorgebracht hat, war eine der Umwälzungen und Satire, in der die Presse zur Bühne für öffentliche Abrechnung wurde. Zwischen 1909 und 1913 war Mexiko von Revolutionen erschüttert, und Künstler wie José Guadalupe Posada wandten sich der Reliefätzung und dem Buchdruck zu, um die Mächtigen zu verspotten.

Diese Plakate, die günstig an Straßenecken verkauft wurden, waren sowohl Unterhaltung als auch Kritik, ihr bissiger Humor eine Möglichkeit für gewöhnliche Menschen, ihre Herrscher zu Fall zu bringen. Die Bibliothek des Kongresses besitzt jetzt dieses Blatt, ein Überlebender aus einer Zeit, als Kunst und Politik gemeinsam auf dem öffentlichen Platz tanzten. Schau dir erneut den Stolz des Skeletts an—hier ist eine Erinnerung daran, dass jeder Sitz der Macht nur geliehen ist und jeder Führer am Ende nur eine weitere Calavera ist.