Nessuna immagine nella stampa messicana è così pronta a ridere e così affilata nel suo morso come la calavera—uno scheletro, sì, ma mai solo un cadavere. Qui, in Calaveras della Sedia Presidenziale, la figura centrale prende vita con un cappello a tesa larga e un sorriso che è tutt'altro che riposante. Lo scheletro avanza, circondato da un tumulto di altre calaveras animate, i loro gesti sono selvaggi, i loro volti bloccati in una danza tra scherno e minaccia.

Teschi giacciono sparsi per terra, un promemoria che il potere, nonostante tutti i suoi ornamenti, finisce nella stessa anonimato bianco osseo. Le linee incise vibrano di energia, attirando lo sguardo dello spettatore verso il centro e poi verso l'esterno, dove vignette più piccole—bottiglie, monete e altri teschi—incorniciano lo spettacolo, accennando alle tentazioni e alle follie che accompagnano l'autorità. Il mondo che ha prodotto questa stampa era uno di tumulto e satira, dove la stampa è diventata un palcoscenico per il rendiconto pubblico. Tra il 1909 e il 1913, il Messico è stato scosso dalla rivoluzione, e artisti come José Guadalupe Posada si sono rivolti all'incisione in rilievo e alla tipografia per deridere i potenti.

Questi manifesti, venduti a basso prezzo agli angoli delle strade, erano sia intrattenimento che critica, il loro umorismo pungente un modo per la gente comune di vedere i propri governanti cadere. La Biblioteca del Congresso possiede ora questo foglio, un sopravvissuto di un'epoca in cui arte e politica danzavano insieme nella piazza pubblica. Guarda di nuovo il portamento dello scheletro—qui c'è un promemoria che ogni seggio di potere è solo in prestito, e ogni leader, alla fine, è solo un'altra calavera.