Das erste, was ins Auge fällt in Si tu l'avais voulu von Théophile Alexandre Steinlen, ist das aufgeladene Schweigen zwischen zwei Figuren, deren Körpersprache eine Geschichte von Distanz und Sehnsucht eloquenter erzählt als jedes Wort. Die Frau, gekleidet in einen modischen Hut und einen karierten Rock, steht mit teilweise abgewandtem Rücken, ihre behandschuhte Hand ruht auf einem Sonnenschirm und ihr Blick ist auf etwas gerichtet, das gerade aus unserem Blickfeld ist—vielleicht ein Gemälde, vielleicht einfach nur weg von dem Mann hinter ihr. Der Mann, gebeugt und resigniert, lehnt sich auf einen Stuhl, seine Haltung schwer von Enttäuschung.

Der blassblaue Hintergrund und die kräftige, verspielte Schrift des Titels schweben über diesem stillen Drama, ihre Leichtigkeit steht in scharfem Kontrast zur darunterliegenden Spannung. Steinlens charakteristische Linie—so vertraut von seinen berühmten Plakaten—umreißt hier nicht Exuberanz, sondern einen Moment emotionaler Blockade, der Raum zwischen diesen beiden ist ebenso aussagekräftig wie jede Umarmung. Im Jahr 1890 in Paris geschaffen, gehört dieses Werk zu einer Welt, in der illustrierte Notenblätter sowohl kommerzielle Kunst als auch ein Fenster in die populäre Vorstellung waren. Der Verleger, A.

Fouquet, bediente ein Publikum, das hungrig nach Romantik, Witz und den neuesten Melodien war, und beauftragte Künstler wie Steinlen, um diese Geschichten zum Leben zu erwecken. In der Belle Époque waren solche Bilder ebenso wahrscheinlich in den Händen eines Amateurpianisten zu finden wie im Portfolio eines Sammlers, ihre stilvollen Figuren und alltäglichen Dramen spiegelten die Bestrebungen und Enttäuschungen des modernen Stadtlebens wider. Obwohl wenig über diese spezielle Komposition aufgezeichnet ist, spricht ihre Präsenz in der Bibliothèque nationale de France für den anhaltenden Charme dieser illustrierten Romane—und lädt uns ein, über die unausgesprochenen Worte zwischen den Figuren nachzudenken und uns zu fragen, was passiert wäre, „wenn du es gewollt hättest.“