Ciò che colpisce per primo l'occhio in Due padelle da pesca è la collisione inquietante tra mito e malizia: due satiri con gambe di capra e capelli selvaggi hanno catturato una creatura che non è né pesce né donna, ma entrambe. La forma contorta e indifesa della sirena è bloccata a metà lotta, con le braccia alzate e i capelli verdi che si trascinano nell'acqua. Il satiro in primo piano incontra il nostro sguardo con una sorpresa a occhi spalancati, quasi colpevole, come se fosse stato sorpreso in flagrante.

L'altro, più assorbito nel suo compito, sostiene la rete con un pesante palo, la sua postura tesa contro la scogliera rocciosa dietro. Il tratto di pennello di Böcklin si sofferma sulle texture: la morbidezza della coda della sirena, il pelo ruvido dei satiri, il luccichio umido dell'acqua che gocciola dalla rete, portandoci in un mondo in cui il fantastico sembra tangibile, persino scomodo. Dipinta nel 1874, quest'opera appartiene a un momento in cui artisti di tutta Europa stavano reimmaginando il mito non come un'allegoria lontana, ma come qualcosa di urgente e presente, capace di inquietare e anche di deliziare. La fine del XIX secolo ha visto una rinascita dell'interesse per le leggende antiche, eppure la visione di Böcklin è lontana dalla calma idealizzata del mito neoclassico.

I suoi satiri sono terreni, quasi animali, le loro espressioni e gesti vivono di ambiguità: sono cacciatori, burloni o qualcosa di più oscuro? Oggi, la casa del dipinto, lo Schweitzerisches Institut für Kunstwissenschaften, lo conserva come un documento vivido di quest'epoca inquieta e in cerca. Quando guardi di nuovo, chiediti: chi, in questo momento ingarbugliato, è il vero prigioniero?