Ein Skelett in einer Bischofsmütze springt auf einem skelettierten Pferd, das eine ungezähmte Prozession von knochendünnen Figuren anführt—einige in Schals, andere in Hüten, alle grinsend durch dasselbe ewige Grinsen. Die Energie ist ansteckend: Eine Frau reitet im Damensitz, mit fliegenden Röcken, während andere in einer zerlumpten Reihe marschieren, Rosenkränze haltend oder die Arme in einer spöttischen Feierlichkeit hebend. Die kräftigen schwarzen Linien des Drucks tanzen über einem grünen Papierfeld, der Text oben und unten rahmt die Szene sowohl als Spektakel als auch als Satire.

Das Licht fällt gleichmäßig, wodurch der Raum flach wirkt und jedes Detail—jeder Rippe, jeder Zahn—fast komisch klar hervorsticht. Was zunächst wie eine makabre Parade aussieht, offenbart sich schnell als ein Karneval sozialer Kommentare, in dem der Tod nicht nur der große Gleichmacher, sondern auch der Star der Show ist. Im Jahr 1907 geschaffen, gehört dieser Druck zu einer Welt, in der die Grenzen zwischen Humor und Kritik so durchlässig waren wie die zwischen Leben und Tod. José Guadalupe Posada war ein Meister des populären Flugblatts, einer Form, die im Mexiko der Jahrhundertwende blühte und Illustration, Vers und scharfe soziale Beobachtungen verband.

Diese Drucke wurden billig auf den Straßen verkauft, um zu unterhalten, zu provozieren und zu lehren—ein visuelles Pendant zum lebhaften und oft respektlosen Geist des Tags der Toten. Die Geschichte hat nur wenige Spuren der individuellen Geschichten hinter jedem Blatt hinterlassen, aber das Metropolitan Museum of Art bewahrt nun dieses Beispiel, ein Zeugnis dafür, wie die Skelette, die Posada heraufbeschwor, noch für jeden tanzen, der bereit ist, genau hinzusehen.