Une page turquoise grouille de figures squelettiques, chacune vêtue des ornements de ses vies terrestres : matadors, généraux, amants et dames, tous défilant à travers un carnaval de cour et de mortalité. Ce qui frappe le plus, c'est la joie avec laquelle les morts s'amusent : chapeaux inclinés, bras entrelacés, yeux grands ouverts avec une joie creuse. Les figures ne sont pas tristes, mais animées, leurs sourires osseux suggérant que l'amour, la rivalité et la vanité persistent même dans la tombe.

Chaque vignette associe un couple ou une figure solitaire à un court vers, invitant le spectateur à lire les histoires derrière la pose de chaque squelette : le bravado d'un torero, le lamentation d'un amant jaloux, une paire de dandys comparant des notes. La disposition vivante du texte et de l'image attire le regard en zigzag, refusant de laisser le spectateur se reposer sur une tristesse ou une blague trop longtemps ; le sous-ton teal de la palette donne à toute la scène un sens à la fois de jeu et de froid. Cette impression appartient à un monde où la mort n'était pas cachée, mais moquée, chantée et rendue familière, surtout au Mexique à la veille de la révolution. Vers 1910, des impressions comme celles-ci — souvent produites par l'atelier d'Antonio Vanegas Arroyo et illustrées par José Guadalupe Posada — étaient vendues dans les rues, collées sur les murs et lues à haute voix pour le rire et l'avertissement.

Elles s'adressaient à un large public, se moquant des politiciens, des amants et des nouveaux riches, rappelant à tous que la mort est le grand égalisateur. Le Metropolitan Museum of Art détient maintenant cet exemple, un témoignage de la manière dont l'humour et la satire sociale pouvaient être aiguisés par le sourire du squelette. Laissez vos yeux errer parmi ces calaveras et demandez-vous : quelle histoire reconnaissez-vous et quel masque pourriez-vous porter ?