Una pagina turchese è piena di figure scheletriche, ciascuna vestita con i finimenti delle proprie vite terrene: matadori, generali, amanti e dame, tutti che sfilano attraverso un carnevale di corteggiamento e mortalità. La cosa più sorprendente è quanto gioiosamente i morti si divertano: cappelli inclinati, braccia intrecciate, occhi spalancati con un'allegria vuota. Le figure non sono tristi, ma animate, i loro sorrisi ossei suggerendo che l'amore, la rivalità e la vanità persistono anche nella tomba.

Ogni vignetta accoppia una coppia o una figura solitaria con un breve verso, invitando lo spettatore a leggere le storie dietro la posa di ogni scheletro: il coraggio di un torero, il lamento di un amante geloso, un paio di dandy che confrontano appunti. La disposizione vivace di testo e immagine attira lo sguardo in uno zigzag, rifiutando di lasciare che lo spettatore si riposi su un dolore o una battuta per molto tempo; il sottotono teal della palette conferisce all'intera scena un senso di gioco e freddo. Questa stampa appartiene a un mondo in cui la morte non era nascosta, ma derisa, cantata e resa familiare, specialmente in Messico alla vigilia della rivoluzione. Intorno al 1910, stampe come queste - spesso prodotte dalla bottega di Antonio Vanegas Arroyo e illustrate da José Guadalupe Posada - venivano vendute per le strade, attaccate ai muri e lette ad alta voce per ridere e avvertire.

Parlavano a un ampio pubblico, prendendo in giro politici, amanti e i nuovi ricchi, ricordando a tutti che la morte è il grande livellatore. Il Metropolitan Museum of Art possiede ora questo esempio, una testimonianza di come l'umorismo e la satira sociale potessero essere affilate dal sorriso dello scheletro. Lascia che i tuoi occhi vaghino tra queste calaveras e chiediti: quale storia riconosci e quale maschera potresti indossare?