Una folla di figure in uniforme, i cui volti sono segnati da baffi esagerati ed espressioni sterni, marcia in avanti in una fila strettamente compatta, ognuna quasi indistinguibile dalla vicina. C'è una sorta di umorismo meccanico nelle loro posture identiche e nei passi speculari, come se l'artista ci invitasse a vedere non individui, ma l'idea stessa di autorità moltiplicata e sfilata per ispezione. Le audaci linee nere e l'energia rapida, quasi cartoonesca, dell'incisione in rilievo attirano l'occhio dello spettatore lungo le file, mentre lo sfondo semplice e piatto non lascia altro da guardare se non questi gendarmi e la loro dignità comicamente seria.

La composizione è densa, le figure sono pressate insieme con poco spazio tra di loro, amplificando il senso di forza collettiva e forse prendendo in giro dolcemente la loro autoimportanza. Stampata su umile carta di legno, questa illustrazione di un libretto appartiene a un mondo in cui le immagini erano fatte per essere viste da molti, non per essere custodite da pochi. Tra il 1890 e il 1913, il Messico era vivo di fermento politico, e artisti come José Guadalupe Posada si rivolsero all'incisione in rilievo e alla tipografia per raggiungere un vasto pubblico con satira mordace e accessibile. Queste stampe economiche, spesso vendute per strada o nascoste in libretti, divennero una sorta di teatro popolare—deridendo l'autorità, celebrando il popolo e registrando il polso dei tempi.

Oggi, la sopravvivenza di questo foglio nella Biblioteca del Congresso è una testimonianza del potere duraturo delle immagini fatte per tutti, e ci invita a guardare di nuovo i volti—così simili, così assurdi—che marciano attraverso la pagina.