Was zuerst ins Auge fällt, ist der schlaue Humor, der jede Linie von Die Vertreibung des Cupido aus dem Garten (Der Savoy) belebt. Hier verwandelt Aubrey Beardsleys Feder eine mythische Vertreibung in eine Szene sozialer Farce: Cupido, der traditionelle Unruhestifter der Liebe, wird zu einer mürrischen Figur in Schwarz, die aus einem gepflegten, fast absurd formellen Garten hinausgeschoben wird. Die beiden Erwachsenen—der eine mit Krone und pelzbesetztem Gewand, der andere mit einem aufwendigen Hut—wirken nicht so sehr wütend als vielmehr leicht lächerlich, ihre übertriebenen Kostüme und Haltungen deuten auf eine Parodie der Autorität hin.

Der Garten selbst, mit seinen symmetrischen Urnen und gestutzten Hecken, wird zur Bühne, auf der die Ordnung vorerst über das Chaos triumphiert. Beardsleys Linie ist unverkennbar: klar, kontrolliert und voller schlüpfriger Details. Der Brunnen im Zentrum des Gartens, das akribisch dargestellte Laub und die theatralischen Kostüme dienen dazu, das Gefühl von Kunstfertigkeit zu verstärken. Die Komposition zieht den Blick des Betrachters vom winzigen, dunkel geflügelten Cupido—dessen mürrischer Rückblick auf Unfug hindeutet, der noch kommen wird—zu den imposanten Erwachsenen im Vordergrund und dann zur leeren Weite darüber, als ob das wahre Drama die Leere wäre, die zurückgelassen wird.

Dieses Werk, das 1896 geschaffen wurde, gehört zur dekadenten Welt der literarischen und künstlerischen Kreise Londons am Ende des Jahrhunderts, wo Illustration nicht nur Schmuck, sondern eine Form schlüpfrigen Kommentars war. Der Savoy, die Zeitschrift, für die Beardsley oft arbeitete, war ein Zufluchtsort für solchen Witz und Subversion. Ein weiteres Mal auf diese Zeichnung zu schauen, bedeutet nicht nur eine Geschichte zu sehen, sondern die Sehnsucht einer ganzen Ära nach Ironie und Kunstfertigkeit, destilliert in Tinte.